MIRIAM ITALA COME FLORES

Esto lo escribí hace tiempo y nunca lo publiqué.
Miriam escribía por todas las mujeres que conoció. Por las alegres, las rotas, las angustiadas y las golpeadas. Por nosotras, que como ella, comíamos flores, tomabamos ron y nos fumabamos las noches oyendo la música más diversa.
De Miriam nos enamoramos muchos. Yo, para hacerla mi hermana eterna con la que a los 18 hice la lista de todo lo que haríamos a los 40 años que nunca cumpliríamos. Tengo fresca en la memoria cada una de las sensatas locuras que nos prometimos frente a una pared llena de siluetas de árboles desnudos.
Compartimos secretos, nos separamos cuando los tiempos de cada una fueron distintos, nos volvimos a juntar y mis viajes a París en un tiempo pasaron siempre por Nueva York, donde tardaba tanto en llegar a su casa en el Bronx como en hacer el trayecto desde Caracas.
Nos pasaron mil cosas. El día que me casé por primera vez, el jefe civil juró todo el tiempo que la novia era Miriam, con su vestido blanco hindú, y no yo de pantalones y franelita, una linda franelita...eso sí. Abrimos juntas calicatas, nos obsesionamos por la taxonomía y las margaritas se convirtieron en flores que deshojamos a punta de secas descripciones.
Cuando Miriam enfermó la hice mas hermana aún, reuní cuadros para venderlos a cambio de sangre fresca con que alimentar su cuerpo fallido, llegué al hospital justo a tiempo, le cociné hierbas chinas para salvarla. Pero fue ella la que se salvó sola hasta que crecieron Irene y Mauro y entonces se cansó.
De Miriam guardo una vida en cartas, poemas en mi sangre, su budismo verde a ultranza mientras hacía hoyitos en un bosque colombiano para hacer caca y este poema de Miguel James.
De Basilia, la mamá de Miriam, guardo el sabor de la mejor salsa de pasta que he comido en mi vida.

MI NOVIA ÍTALA COME FLORES

Mi novia apareció temblando en una librería
Me mostró papeles de calles solas y putas tasajeadas
Me regaló dijes piedras y conchas marinas
Un grabado antiguo de caballos desatados
Mi novia venía del sol y parecía gitana
Contó historias extrañas de almas parecidas
Mi novia tenía un vestido azul
Se enamoró de mí y mis sandalias
Mi novia leía a Boris Vian
Se bañó sangrando y me dio un cuerpo que no olía a nada
Yo me enamoré de mi novia
Trencé mis pelos y la llevé al cine
Mi novia tenía un hijo rubio y feo
Habitaríamos la ciudad de niebla o más allá de los mares
Mi novia se hizo mi novia
Mi novia pashira y ficus colonia de hierbas injerto de palomas come flores
Yo amaba a mi novia
Mi novia sin dinero vendía aretes en los mercados
Me llevaba mandarinas a la celda de castigo
Se mostraba desnuda ante viejos aburridos
Yo era mi novia
Adoraba a Fabio y tenía un balcón de donde echarse
Y es que mi novia triste parecía una Maga desolada
Mi novia era una estrella
Sin mi novia yo hubiera muerto
Mi novia un día dijo que andábamos como heridas abiertas bajo el cielo
Que tomaría otra vez los libros del laboratorio
Que ya no dormiría en el lecho del puente
Yo no le hice caso a mi novia
Dejé que combinara rock de Pelusa y textos de biología
Las puntuales visitas de Víctor y los hábitos de cocina
Los golpes certeros de Johnny
Y es que mi novia ya no quería comer flores
Entonces pensé en darle su merecido
La llevaría a la cumbre de la montaña
La bañaría en el arroyo del camino
Luego desde arriba la bombardearía con pétalos de buganvillas
La rociaría con perfumes franceses
Y sabiéndola extasiada la cubriría con caca de infante
Para que no dejara de ser mi novia
Para que no desesperara de comer flores
Y es que a veces no dan ganas de ser novio de mi novia
A veces no dan ganas de ser novio de nadie
Pero ayer vi a mi novia
Tenía los zapatos rotos y me regaló una perla de vidrio
Miramos un vestido raro que costaba lo que doscientas cajas de cigarros
Hablamos de frutas de banquetes con pan y mermelada
Porque de verdad uno se cansa de comer flores
Pero yo le dije a mi novia que seríamos siempre come flores
Y yo entendí a mi novia
Y mi novia me entendió a mí
Pero a veces me preocupo por mi novia
Porque mi novia rabiosa es capaz de guindar al niño y apalearlo como piñata
Abalearía a la mamá en un día santo
Volaría con sodio el laboratorio
Porque mi novia es una fiera
Es un erizo es una estrella
Y yo amo a mi novia
Y sé que aparecerá cantando en la avenida
Gritará absurdos que sólo yo comprendo
Me pondrá un cuchillo en el ombligo
Dirá: "Chamo bájate los pantalones"
Porque mi novia es mi novia
Porque yo conozco a mi novia
Mi novia eterna mi novia Itala
Mi novia loca
Mata de ganja
Sol
Y primavera.

COMO ESPERANDO ABRIL

El Silvio Rodríguez de mis 18 años ya no es tal. O quizá él sí pero yo no. 
Y ahora que copio la letra de Como esperando abril me doy cuenta que esta canción ya no me produce la misma emoción. Me ha sucedido esto con libros, películas, platos, personas, pero que me acuerde, nunca con un paisaje.
Igual copio la letra y mientras lo hago me veo sentada en el piso con mi amiga Miriam Itala, rayándola  a grito pelado mientras redactábamos informes interminables cuando estudiamos biología en la Central. Ya Miriam no está, la UCV es otra, y de la biología me queda, supongo, la formación científica.

Mucho mas, allá de mi ventana,
Las nubes de la mañana son una flor
Que le ha nacido a un tren.
Un reloj, se transforma en cangrejo,
Y la capa de un viejo da, con una
Tempestad de comején.

Mucho mas, allá de mi ventana
Algodones jugaban a ser un jardin,
En espera de abril.

Luego entro los ojos,
Chorreando esa luz de infinito,
Y es cuando necesito
Un perro, un bastón, una mano, una fe.
Y tu pasas tocando
El frio con suave silencio
Y, ciego, te sentencio
A que nombres todo lo que ahora no se.

Mucho mas, allá de mi ventana
Las nubes de la mañana son, una flor
Que le ha nacido a un tren.
Un reloj, se transforma en cangrejo,
Y la capa de un viejo da, con una
Tempestad de comején

Mucho mas, allá de mi ventana
Algodones jugaban a ser un jardín,
En espera de abril.
Mucho mas, allá de mi ventana
Mi esperanza jugaba a, una flor,
A un jardín, como esperando abril...


De abril me gusta mi cumpleaños, el 19, Tamara Independencia. Me gustan los araguaneyes florecidos y los días de playa en la Semana Santa de mi niñez, cuando cambiaba de piel. Me gustó también ir a la iglesia a que me hicieran una crucecita de ceniza en la frente y me dieran la palma con la que hacía otra cruz para pegarla con una chincheta en la puerta de mi cuarto. De abril me gusta el nombre y su calor con viento.



Un abril me casé por primera vez.

Este abril de 2014 me agarrará despalomá, incierta, tremendamente ansiosa, furiosa, como asfixiada, con necesidad de bastón, de perro, de mano, y sobre todo de fe.
Fe para agarrar al país con la misma confianza que pongo en mis ollas, en los ingredientes que escojo con cuidado, en la combinación y cantidad exacta de cada uno de ellos para lograr el sabor deseado, en los tiempos de cocción, en el cariño que será lo que muchos llaman, el ingrediente secreto que no es tal.
Con esa fe quiero volver a recorrer las carreteras, reencontrame con amigos y desconocidos para transmitirles mis ganas de calidad y compromiso, la certeza de que la vida la vamos haciendo de a poquito cada día, con empeño, sin rabia, con humildad, respeto por lo ajeno, por las diferencias, por los valores universalmente convenidos.

 

A POR LA VISA DE OTRA VIDA

Me sorprendí, sí, cuando ví en indiegogo la foto de mis nietos y la narración de Gusa, la compañera de mi hijo Rodrigo sobre parte de lo que han hecho en siete años en Australia y las razones por las que desean formalizar su visa de residentes en ese país y para ello apelan a la solidaridad universal para poder pagar los gastos que ello implica. Recordé su llegada a Sydney, el primer trabajo de Rodrigo como cocinero en un restaurante francés donde lo único que le gustaba de ahí eran las papas fritas, sus comentarios sobre el uso de tantos productos pre procesados y luego la mudanza al noreste, un viaje de miiiiles de kms a Kuranda persiguiendo el empeño de Gusa, así llamamos a Gabriela, de hacer una maestría en la rata gigante de cola blanca australiana. Le puso tanto impulso que logró una beca del gobierno y el año pasado culminó su doctorado. Gusa que trabajó de mesonera, que vendió productos embarazada de puerta en puerta y es sólida y hermosa. Igual que Rodrigo, siempre tiene la razón y los dos van aprendiendo y enseñando que el trabajo constante, interior y externo lo puede casi todo.
Esos primeros tiempos que yo percibí como una gran aventura fueron duros para ellos y tardé tiempo en darme cuenta de lo difícil que habían sido, solos.
Vivieron en un trailer, en un campamento, luego en una casa en medio de un jardín tropical gigante donde por primera vez ví zapotes negros y arbolitos de onoto igualitos a los de aquí. Ahí adoptaron un gato, a Luna la perra aborigen y a Rata, que le limpiaba los dientes a la perra y se comÍa cuanto cable se le atravesara por el camino y mis sandalias favoritas. Superé también el asco y dejé que se me subiera a la cabeza y corriera por el sofá mientras yo seguías sentada tan tranquila.
En esa su primera casa de verdad, vivió casi un año mi hija Fernanda, que atravesaba un pequeño bosque de noche, apenas con la luz del teléfono celular, con certeza de que no le pasaría nada en ese país de serpientes venenosísimas, causarios gigantes, cocodrilos en el mar y medusas casi invisibles de picadura mortal.
Con Silvina, creo que se llamaba una pasante suiza que tuvo Gusa, me comí el cebo que le preparaba a las ratas con nueces de macadamia, mantequilla de maní o algo así y miel. Sabía riquísimo. Y el par de locas, pensaba yo, salían a trampear en el bosque desde las ocho de la noche hasta entrada la mañana, día tras día. Yo cocinaba, y engordaba. Fue la rutina de Gusa durante cuatro años mientras Rodrigo transitaba de la biología a ser un candy man y me admiraba con sus caramelos de detalles diminutos y sabores insólitos.
Rodrigo y Fernanda trabajaron también en un pequeño zoológico de animales venenosos donde un día Rodrigo se empeñó sin éxito en que yo me pusiera en la mano unas arañas pelúas espantosas que se paran en las patitas traseras para picar... nada mamá, me dijo, si se paran en las patas traseras le pones la otra mano encima y no pasa nada, ¿tú no estudiaste biología pués?... y yo, ni de broma que a mi lo que me gusta es la botánica.
Conocí ahí a Kobi y Susan Silverstein, una pareja maravillosa con una vida muy singular. Susan fue como el hada madrina de Gusa primero y su amiga después. Tuvimos el privilegio de viajar con ellos por Venezuela.
Podría echar cantidades de cuentos, de sustos, de sueños, de alegrías y miedos; hablar de cuán duro es aceptar y entender que los hijos decidan vivir a 17.000 kms y cinco mil dólares de distancia.
Rodrigo y yo nos enteramos del primer embarazo de Gusa en Kuala Lumpur, al final de un viaje en el que Rodri me acompañó a cocinar en Bangkok y Yakarta y del nacimiento anticipado de Arianna cuando él regresaba a Cairns luego de un viaje a Venezuela. Ari era tan tan chiquitita que cabía en una caja de zapatos y a los dos meses, cuando la conocí, pesaba dos kilos 200 gramos y era preciosísima. La científica Gusa aprendió a ser madre a punta de amor y de un libro que ahora le regaló a mis hijos Andrés y Daniela, que estrenan a Bruno, el mas pequeñito de los nietos.
Al nacimiento de Diego Andrés, mi segundo nieto, llegué con unas horas de retraso y fuí abuela felíz por mes y medio, gracias a mi oficio de cocinera.
Gabriela y Rodrigo han trabajado sin descanso, para vivir, para ser pareja, padre y madre, y es una maravilla salir de paseo con ellos y aprender de bichos y de flores diminutas, de comidas y costumbres ajenas, del amor de ambos por la biología, de sus compromisos e ideas sobre la naturaleza física y humana. Me han enseñado tanto que no sabría cómo contarlo.
Ahora viven en Perth, una de las ciudades mas bonitas que he conocido. Rodrigo trabaja medio tiempo en una licorería, es amo de casa parcial y tiene un puesto de arepas y cachapas en un mercado de Fremantle -- donde por cierto venden unos chocolates hechos con cacao de Chuao y Río Caribe--, y en otros mercados ocasionales de la ciudad. Su socio Azdrubal Figueroa, venezolano, es un tipazo también que conocí cocinando en Camberra y lo considero mi herencia a mis hijos.
Creo que trabajan mas horas de las que tiene el día y mas días de los que tiene la semana. Gusa no ha conseguido el trabajo como bióloga de sus sueños.
Las cachapas que hacen son buenísimas y a los australianos les gusta rellenarlas con todo lo que tienen en el mostrador, sea guasacaca, carne mechada, pollo, cochino o picante. Me da la impresión que gustan mas que las arepas.
Sabor venezolano de exportación del que cada día descubro más jóvenes que apelan a él para montar sus negocios, en busca de conciliar sus sueños de una nueva vida cuando no hallan como resolver  los impedimentos que consiguen en nuestro país. Es una mezcla de admiración, nostalgia y rabia sin límites la que me da. Y de alegría también pues son capaces y lo demuestran.
Creo que cientos de padres y madres como yo viven esto de ser abuelos por skype, se las arreglan para visitar a los hijos cada vez que pueden no importan cuán lejos estén, y tratan de entender lo casi inentendible pues nos duele el país escindido, difícil, hermoso, aún injusto que tenemos.
Les dejo el link que escribió Gusa, digamos que una receta de amor para cocinar sus sueños de familia.
http://www.indiegogo.com/projects/help-arianna-diego-and-their-family-stay-in-oz?c=pledges

QUIEN MUCHO ABARCA....

No se puede escribir con irregularidad y pretender contar todo. menos yo, que voy dejando una sarta de olvidos por el camino como las migas de pan de Hansel y Gretel y cuando regreso al blog me consigo que los pajaritos que me habitan se comieron trozos de mis encuentros y desencuentros.

Trataré entonces de refrescar mi memoria con esta vista que es preludio de mi cada regreso a casa, cuando pasamos por el Golfo de Cariaco y nos paramos por Espín o La Peña a comer caracoles.

Esta foto es la síntesis de mis últimos dos días, muy divertidos e instructivos en un curso de texturas con John Guerrero @chefbusiness. Hay aquí caviar de papelón, encaje azul de azúcar, frutas liofilizadas, una salsa espesada con xanthana y todos esos ingredientes que siempre me parecieron de terror pero que hoy los veo con ojos divertidos y de excepción.
Es fascinante enteder la química de los alimentos, aprender de temperaturas, de reacciones, de azúcares y almidones y sobre todo aprender que la curiosidad no se si mató al gato pero nos alimenta enormemente el intelecto y el alma.
Me comi una esferificación de yogurt aaaaños después de creada, cuando todos esos cocineros de vanguardia ya están de vuelta, pero cada quien tiene sus tiempos y los míos son a veces lentos y por eso los amo.

REGRESOS

Mi primera vez fue a los 12. Me acompañó mi padre. Recuerdo que los días previos fueron de emoción. Zapatos y medias nuevas, marrón franciscano. Sombrero con lazo, corbatita azul,  faldas casi por los tobillos, blancas como las camisas. Un vestido de igual color para la misa, en la que coincidíamos judías, católicas, anglicanas y seguramente alguna religión mas.
En el centro comercial cercano al internado, mi padre comía lo mismo que pedía el dueño y yo sanduches de dos pisos y banana split.
Y se fue, y me dejó sola por primera vez.
Me da risa recordar como aborrecí todo lo que ahora me encanta. Las empanadas llenas de curry y picante que vendían en el comedor de la escuela, los frijoles marrones con rabito de cochino, el tarkari de chivo, el ackee con su misterio venenoso, el jerk chicken de los domingos.
El lujo de ese día era torta con helado y el de los sábados papitas fritas picantes con cocacola mientras veíamos en el teatro al aire libre de la escuela alguna película, con tremendo chocolate barsix de postre. Me encantaba el pan de especias con queso de semana santa y quedarme el fin de semana en casa de alguna amiga china. Era gordita y penosa, nostálgica hasta del pastel de berenjenas de mi madre, que hasta ese momento me daba nauseas; en fin, una adolescente que estrenó medias de nylon y camisita de faralaos cuello cerrado y manga larga en ese calorón que era Kingston a fines de los 60.
En mi primera navidad de regreso a casa, mi madre, con crueldad o inteligencia, me recibió con las susodichas berenjenas que durante años traté de escupir a escondidas en las servilletas. Pocos vegetales hay ahora que me gusten tanto. Me reconcilié ese mes con los nacatamales de mi infancia aunque seguí teniendo añoranza por las hallacas que mi papá compraba en el mercado de Guaicaipuro durante todo el año.
Exigí innumerables viajes a Los Teques y El Junquito para comprar golfeados. Logré comerme la gallina rellena del 31, una de las mejores recetas de mi mamá, olvidándo aquella vez que le intentó torcer el pescuezo a una y la gallinita terminó semidegollada en mi columpio. Ese episodio y la vez que emborrachó a un pavo deben contribuir a mi pocas ganas de comer bichos con plumas, exceptuando el pato, que quién sabe por qué razón se salvó de mis fobias infantiles.
Pero hablaba de los regresos.
Cada vez que viajo, el regreso me llena de alegría y de nostalgia y viene envuelto en olores y sabores.
Ya he contado alguna vez que según Jorge, él y mi mamá me compraron en el mercado de Quinta Crespo, y será por eso que para mi no hay viaje sin los mercados, a donde corro en busca de mis socías, de mi cuna, de mis querencias, de mis vidas anteriores y llego a casa pensando en ellos.
En el pequeño mercadito de Vietnam donde desayuné con Rodrigo luego de mas de un año sin vernos. En los días en el mercado de Fremantle ayudandolo a él  y a Azdrubal con su puesto de arepas y cachapas. En Chow Kit, en Kuala Lumpur, mi última visita antes de tomar el vuelo de regreso.
Cuando llegué a Caracas lo primero que hice fui ir al mercado de Chacao. Ahí entre ventorrillos y precios inalcansables me sentí de nuevo en casa, compré los ingredientes para cocinarle las cenitas a los hijos y al marido, pensé en que si somos lo que comemos cada vez seremos menos por la brecha que hay entre el presupuesto del que disponemos y lo que cada cosa vale. Pensé en los productores de cacao de mi zona, en los pescadores de Paria, en las fincas poco productivas, en la fruta que cae y se pierde. Estoy nostálgica del país que nunca hemos sido, abrumada por el trabajo que tenemos por delante, extrañamente confiada de que todo vale la pena. Aquel primer viaje a Jamaica, esa primera vez que me quedé sola, fue de terror. Aún tengo por delante otras Primera Vez, pero sé que no estoy sola... o será que la soledad ya no me espanta.

Y Australia, en la ciudad mas aislada

Hace unos dias llegue a Perth, la ciudad mas aislada de Australia. Preciosa con sus dos rios y el mar, con la gente a pata pela, libre en su manera de vestir de lucir, ley de por medio, la palabra que vale, mi familia.
Pasaron varios dias desde que escribi estas primeras lineas y ya me voy. Corazon contento, corazón triste por lo que dejo. Admiradisima de mis hijos y su impulso de vida, contenta con sus planes de vida. Feliz del tiempo compartido con mis nietos. Entiendo, creo, perfectamente, su opción de vida distinta que me permitió llevar a los ninos a la biblioteca, al rio, a las clases de música, a criar gallinas , perro, gato, lagartija,  a casa de puertas abiertas. Y yo a 17.ooo kms y 5000 dolares de distancia.
Me reencontre con el compromiso de sus amigos, del puesto de arepas y cachapas en el mercado de Fremantle, con Michael, Azdrubal, Karina, Aquiles, Andrea, Kati, Daniel, Toti, el signo de pais lejano y cercano, la identidad, las busquedas, los encuentros en el sabor.
Un pais de reglas y palabra, insisto. Un desencuentro donde me encuentro con el pais que somos.
No hay manera para dejar en palabras lo que consegui y lo que dejo. A lo que quiero regresar. Me voy cada vez mas llena de lo que hemos sido y de lo que lucho por que sigamos siendo.

Kuala Lumpur, sin palabras

Cocinar en familia es una de las cosas que mas me gusta en la vida y por eso fui feliz cuando mi hijo Rodrigo me dijo que viajaria desde Australia para ayudarme en la cocina. Trabajamos juntos en el Melia de Hanoi y luego cocinamos juntos los primeros dias en Kuala Lumpur, antes de que regresara a su casa en Perth. No hablemos de este tema de los hijos y las distancia o soy una piscina de mocos.
El Ro juraba que se iba a tomar unas como que vacaciones, que ya no tendria que levantarse tan tan temprano a preparar el desayuno de los ninos. Y el remedio fue peor que... como se dice. Le echamos pichon mas de cataroce, dieciseis ni se ya, horas diarias para cada noche, que en estos lares significa que todo tiene que estar a punto a golpe de cinco de la tarde. En esta foto lo acompana Jason Meson, asi como suena, con nombre de actor de peliculas de la serie B, diria mi amigo Luis Garcia Mora. Jason es el chef ejecutivo del Ecuccino, que es el restaurante del hotel Prince donde me toca cocinar. Un tipo entregadisimo que aprendio a hacer caraotas...el primer dia las puso en bandeja de hielo, pero ya aprendio y debo decir que su relleno de reina pepia es mundial. Las arepas, que las hacemos con una harina espanola marca Goya son otro cuento. Ni las fotografio. Mi hija Fernanda se mataria de la risa. Pero la nostalgia puede casi con todo. Me ha costado explicarles que las caraotas chinas no sirven. Son preciosas, negro lustroso, pero verdes por dentro y mas duras que un hueso. Y luego el tema del paladar...Boon, mi asistente, se horroriza con el juguito de limon en la sopa de pescado y que el tarkari...ya va. como es eso que es con curry y no lleva toneladas de picante? Chefa, sera que se le olvido ponerselo? Y yo me mato de la risa con sus caraotas tipo postre y me ahogo con su curry. Berro, casi me da un ataque el dia que me las hizo y eran eso, un dulce de caraota que ni el oriental del oriente nuestro mas fajao se las comeria. Primero las colo, y cuando le recorde que nada sale sin sofrito, no entendio nada, o si, le hizo el sofrito con azucar, No puedo dejar salir nada de la cocina sin probarlo porque en lo que me doy la vuelta ya quieran echarle chicken powder o cualquier otra cosa de sus potecitos que me juran es lo unico que falta pa' que todo sepa mejor.
Se me acabo el aji dulce y hoy hicimos la salsa de chocolate con chipotle, y que descubrimiento, quedo buenisima y no sabe a mole sino a Venezuela ahumada.
Hoy me comi un postrecito que se llama cucur budak. No se lo que quiere decir cucur, pero budak es rinoceronte. Son unas bolitas hechas con ocumo y fecula de yuca, leche de coco y rellenas de camarones deshidratados y aji. La verdad, no creo que puedan ser un postre pero son riquisimas. Ser'a que me estoy volviendo malasia?
Como me suele suceder, la cama me llama y ya no puedo contarles la experiencia en la Universidad de Berjaya, que tiene la carrera de artes culinarias con un laboratorio de vino que le quitaria el hipo al Belkys Croquer y uno de cafe que dejaria a los baristas entumecidos de la envidia. Solo que quedan dos dias mas de cocina, no me han dado la visa a Australia y estoy estremecida de terror de no poder ver a los nietos. Me escape a Senza y me consenti. Hoy, por fin desde que se fue el Ro, almorce. Y sentada. Con Luisa que ha sido una joya de acompanante, igual que Naty, Manuel, Vanessa, Maria, Mina Erick, todos estos venezolanos patria o muerte. Y yo, debo decirlo, en Kuala Lumpur me siento en casa aunque no haya hecho casi nada de lo que los turistas suelen hacer. Claro, soy cocinera, y lo mio son fogones...y pasillos. Y un agradecimiento sin fin al chef DJ, un polaco gringo de Florida que me llamo cuando ya estaba destruida para que bajara a ver la boda china. Los postres, una leccion de vida. Hay que entender todo con el disco duro en limpio.

Esta ultima foto es de los musicos venezolanos que se presentaron en el auditorio de las torres Petronas, el ensamble de Nelson Gonzalez, junto a Luis, el maraquero, y Angel, el bajista. La gente los amo y otra noche en No Black Tie fueron sensacion total. Es la primera vez que coincido con musicos en un festival fuera y me encanto la experiencia. Talentosisimos estos valencianos que no han tenido tiempo de dormir, casi. Cuando se recuperen del jet lag ya tendran que devolverse pero seguro que, como yo, mas que enriquecidos de la experiencia que es ser la voz, el sabor, de un pais.
Hemos trabajado, trasnochado, hemos sido felices y regalado alegria.
Yo, impresionada por el trabajo de mis colegas, que en el caso de la cocina trabajan muchas veces sin dias libres, haciendo dia tras dia lo mismo.
No se como contar lo que es estar en un festival de este tipo. Complacerse uno su propia vanidad gastronomica, la hechura y sabor de los platos, los anotojos de pais de los comensales, que en el caso de los venezolanos y latinos apuntan a la cocina de casa, a la carnita mechada, a los platanitos fritos, a las empanadas crujientes, las cachapas que sin queso fresco no es lo mismo, a la casa de mama y abuela. A los sabores de la ninez y de la nostalgia. Y uno, tratando de reinventar el queso fresco a punta de feta, mozarela y crema. Debo decir que la receta de Juan Carlos Bruzual, de panadero, con sus golfeados melosos ha sido un hit. Los venezolanos se los comen de a cuatro y me miran con ojos de vaca cuando les digo que lo que no se coma ese dia se bota. Asi, los mesoneros se convierten en complices y me buscan un perolito pa porla y ahi se van los golfeados, cuando quedan, seguros de que tendran un buen destino, una pancita que busca el pais con desespero asi el papelon sea de azucar de palma y no de cagna, y el queso el invento que les conte. Ya saben, nada de acentos en esta compu prestada.
Las fotos de los platos salen preciosas en este blog

http://www.missyblurkit.com/2013/10/venezuelan-gastronomic-feast.html